Mi piace viaggiare in
macchina. Mi piace svegliare i bambini la mattina presto e partire veloci, con
tutto ciò che ci serve nel portabagagli. Mi piace pensare di poter vivere come
nomadi. Con poche cose, spostandoci da un luogo all’altro. Alla ricerca di un
clima migliore, di spiagge più belle, di montagne più alte, di città da
scoprire.
In macchina con me, però, ci sono un marito che ama ascoltare musica d’altri tempi, e due figli che hanno i suoi stessi gusti e
che sono stati abituati a porsi e a porre domande…
“Mamma, chi era Pablo? Perché
tradisce la moglie? Ma se l’hanno ammazzato, come fa a essere vivo?”
“Mamma, ma perché questo cane
vive addosso ai muri e non parla mai?”
“Bambini, forza, tutti in
coro: è mai possibile o porco di un cane che le avventure in codesto
reame debban risolversi tutte con grandi putta-aaa-neeeee!”
“ Sei minuti all’albaaaa”, “No,
papà, questa no, cambia che mi viene da piangere…”, “No, no, non cambiare, a me
piace, papà mi racconti la storia di questa canzone?”, “Allora dovete sapere
che Jannacci l’ha scritta pensando a suo
padre partigiano morto in guerra e bla bla bla…”
“Bella questa, papà: cosa
sarà che fa crescere gli alberi na na na na che fa morire a vent'anni na na na
na cosa sarà a far muovere il vento na
na na na, ohhhhhhh cosa saràààààà”
“Papà tu in Jesus Christ Superstar
chi vuoi essere?”, “Erode”, “Figo, io Anna”,
“Bravo”, “Uffa, io non voglio essere quella sdolcinata di Maddalena. Maddalena
la fa la mamma!, io no, non è abbastanza rock”
Così per ore. Ore.
Poi, basta.
Basta, davvero, e allora...
”Okay, ragazzi, è stato bello, adesso mettiamo su Radio Deejay, altrimenti vi giuro che scendo”
Così il viaggio continua. Ma mi sento una guastafeste. Finché non arriviamo a destinazione, e allora mi passa.
